Tristes almas somos,
Errantes pé-descalços,
Seres vivos toscos,
Criadores de ideais falsos.
Não vale a pena lutar
Pelo futuro que não chegará,
O erro somos nós
E a vida sempre nos falhará.
Solto o fôlego e incito
A descida, eterno desconhecido
De mim próprio pressinto
O futuro já perecido.
Frágil, Frágil ramo
De terra repugnante
E feia. A mim chamo
Esta sina purgante
E em meu corpo entranho
A sorte de ser pensante.
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